Consumo blogosfera, en parte porque yo hace mucho que no encuentro una historia. Paso las noches con ojos de anfibio cenando cutículas, con un organismo demente que sólo trasnocha. Y me veo a altas horas de la noche leyendo páginas de venta y compra de intimidades, sobrestimas de inteligencia y muy poca humildad. Al final, no entiendo como pueden ahondar tanto en sus propias experiencias y explayarse en descripciones sensuales. Al final, uno ya lo tiene todo muy asumido y no procede, es como olerse su propia piel. Predominan las trabas para la búsqueda de la ficción, porque todo está embarrado en una especie de fango de egos que no nos deja ver más allá de las manchas en las sábanas de cada cuál. Al final, me encuentro con el estómago lleno de la vida de los demás, que está bien, pero que no es más que casualidad y continuidad. Abogo por la teatralidad para ver si se me nutren los textos, pero me temo que sólo se me ocurren arquetipos sexuales o recuerdos tullidos de una noche de verano (primavera, otoño, invierno). Al final, me subiré al tejado (que es lo que el ser humano siempre ha querido hacer dice
este señor) y repartiré navajas barberas a los simios. Así tendré un clásico, por lo menos.
Alguien me dijo una vez, que la culpa de todo la tiene la luz de los fluorescentes, en parte es muy cierto, pero a mi se me ha vuelto a hacer tarde y ya no puedo someter a nadie.
Fetichistas de mundo, suéltense las trenzas!! Para leer sobre la bella industria editorial: Los mitos de Chtulhu, un cuento inédito de Roberto Bolaño. Iba a colgarlo entero pero es demasiado largo. De todas formas, Cortázar, Mario Santiago y Bolaño ya están muertos, así que... yo estaré bebiendo en el otro lado mientras los demás firman sus libros.
Consumo blogosfera, en parte porque yo hace mucho que no encuentro una historia. Paso las noches con ojos de anfibio cenando cutículas, con un organismo demente que sólo trasnocha. Y me veo a altas horas de la noche leyendo páginas de venta y compra de intimidades, sobrestimas de inteligencia y muy poca humildad. Al final, no entiendo como pueden ahondar tanto en sus propias experiencias y explayarse en descripciones sensuales. Al final, uno ya lo tiene todo muy asumido y no procede, es como olerse su propia piel. Predominan las trabas para la búsqueda de la ficción, porque todo está embarrado en una especie de fango de egos que no nos deja ver más allá de las manchas en las sábanas de cada cuál. Al final, me encuentro con el estómago lleno de la vida de los demás, que está bien, pero que no es más que casualidad y continuidad. Abogo por la teatralidad para ver si se me nutren los textos, pero me temo que sólo se me ocurren arquetipos sexuales o recuerdos tullidos de una noche de verano (primavera, otoño, invierno). Al final, me subiré al tejado (que es lo que el ser humano siempre ha querido hacer dice este señor) y repartiré navajas barberas a los simios. Así tendré un clásico, por lo menos.